Outro dia me bateu uma vontade inexplicável de comer pizza de morango. Mas não qualquer pizza (afinal não é qualquer lugar que tem pizza de morango!), e sim a de um rodízio aqui perto de casa. Enchi tanto o saco de meu marido por conta desta iguaria culinária que acabei convencendo-o a irmos lá. Chegamos lá e vimos um casal na mesa ao lado ser servido da dita cuja. Respirei aliviada. Como no rodízio tinha uns 30 sabores diferentes de pizza, resolvi comer outros tipos antes de fechar com la pièce de la résistance. Onze fatias depois...
Garçom: Vocês desejam algum sabor específico?
Eu: Sim, eu queria a pizza de morango.
Garçom: Ah senhora, essa acabou.
Eu: Como acabou? Eu vi aquele casal comendo agora há pouco!
Garçom: Sim, era a última. Agora acabou.
Ah, mas eu fiquei muito puta. Quer dizer que eu me empazinei de pizza de tudo que foi tipo, comendo coisas que fatalmente não iam sair bem (literalmente), só pra poder encerrar minha gula com a tal pizza de morango pra não ter no final? Essas coisas realmente só acontecem comigo...
